Foto: Ana Santos Payán
Maite Escobar trabajará en El Gaviero Ediciones durante el próximo mes de mayo. Maite aportará su experiencia y su sensibilidad en el campo de la fotografía artística, gracias a la formación adquirida en la Escuela de Artes y Oficios de Almería.
Le deseamos una feliz singladura por los mares de este sur.
Foto: Ana Santos Payán
DE CÓMO
En busca de su madre y con los bolsillos llenos de rencor, esa niña Cenicienta se paseó por las situaciones más sórdidas. Y no tuvo hada madrina que convirtiera calabazas en carrozas o ratones en graciosos pajes, sino que, en su lugar, topó con un cuentacuentos necrófilo, que mató a Pulgarcito, hizo enloquecer a Simbad el Marino y suicidó a Rapunzel. Pero el camino continuaba, y la niña Cenicienta siguió buscando a la madre que la convirtió en monstruo, hasta que llegó a un mar, como a la orilla Estigia, y se convirtió, así, en
Ese libro acabó con los cuentos con perdices y puso el guisante bajo los mullidos almohadones de nuestras lecturas. Desterró para siempre la ñoñería de nuestro imaginario colectivo.
Ese libro se titulaba Cenicienta en sangre. Y su autora, Begoña Callejón.
Ilustración: Cristina Llorente
–Sobre Idioteca, de Raúl Quinto–
Además del homenaje a la dadaísta propuesta de Radiohead, esta colección de ensayos de Raúl Quinto constituye una vuelta al sentido original del helenismo idiota. Los idiotas eran aquellos que iban a lo suyo sin tener en cuenta los convencionalismos o las costumbres del adecuado comportamiento social. Se preocupaban por los asuntos propios no sin cierta dosis obsesiva, por lo tanto podríamos hablar de los ancestros de los actuales freaks o friquis. Los mismos seres extraños y apartados, pero en versión peplum. Thom Yorke metido en una tinaja. Pues bien, la idioteca que Raúl nos entrega se compone de veintidós textos –quién no ha coleccionado patitos de goma– que rinden tributo a estos originarios idiotas: monstruos, obsesos, seres adelantados a su tiempo que probablemente identificará algún lector con su propio panteón de secretas y perversas afinidades.
El humor y la ironía impregnan estos comentarios artísticos. La capacidad asociativa del autor hace que nuestro cerebro se halle permanentemente en estado de alerta, descubriendo redes y conexiones. Aunque el tono fluctúe entre el atractivo de la literatura comparada y la seriedad del lenguaje humanístico y ensayístico, siempre hay un destello que se escapa. Tal vez ese relámpago que atraviesa fugazmente cada capítulo sea la poesía. Este mundo artificial creado por Raúl Quinto se acerca a las utopías clásicas, a las estructuras circulares que permiten vigilar cada ángulo desde el centro, para que el autor-alcaide pueda relacionar los extremos aparentemente opuestos de su ciudad, de su colección de bichos, de su idioteca.
Descubra si es usted idiota leyendo este curioso libro..., si cree que paladear un combinado a base de Gombrich, con una dosis de Señor de la Montaña y un ligero toque de Tarantino, le puede gustar, entonces, quizá debería plantearse una salida honrosa a su situación antes de que sea demasiado tarde, quizá debería preocuparse más por las personas que aún le quieren y menos por sus morbosos dioses particulares.
Pedro J. Miguel
Raúl Quinto, Idioteca.
Prólogo: Alberto Santamaría
Ilustración: Cristina Llorente
ISBN: 978-84-936617-8-6
Colección: troquel
Editorial: El Gaviero Ediciones
PVP: 14 €
Datos técnicos
Primera edición, 800 ejemplares, 666 numerados.
146 páginas.
19,5 x 16 cm.
Papel Cyclus de 100 gr para el interior
Cartoncillo Bigris de 1350 g para la cubierta.
Tipos Garamond.
Foto: Ana Santos Payánal aldu na mar estraño del desamor,
asina m’alcuentro d’esta manera
a la lluz de les condenades
faroles de los parques,
na barra de los chigres
de folixa con quienquiera
o escribiendo versos
-versos que nun han saname-
por quien nun atopo amparu,
nin sosiegu.
A la mar bravo con rellampos
y dioses crueles que saben xurgar
nel llibru cerráu de la memoria,
sucédese la calma, expectante,
l’horizonte espeyáu y nun momentu
(sona nostálxico música pela radio)
pienso qu’ellacullá,
más p’allá de la llinia de sombra
onde naide nun m’espera,
ta la tierra prometío,
la mirada duce que m’abriga
y ye la muerte.
Intento remembrar rutes, meridianos,
coordinaes, cenices y la certeza
de que vivir yá nun ye necesario.
Namás quería navegar al debalu,
escaeceme de la mano amarga
de los llibros o del valium
d’aquello qu’avisaben gafo
mapes abirugaos pol tiempu:
d’equí pa en delantre
namás dragones.
Xuan Bello
Fuente: Poesía Asturiana
Foto: Ana Santos PayánCape Cross (Namibia)
El aislamiento es como este hotel
de muros gris lavanda, desolado
fuera de la estación vacacional.
De repente sentimos
un deseo imperante de escribir
a los viejos amantes: la memoria,
el desaliento de la lejanía,
el olvido que encierra una postal
desde una playa atlántica con niebla,
chacales y preguntas silenciadas.
Más allá los desiertos, el aullido
de colonias de focas en la costa
donde los portugueses dejaron una cruz.
Poco más queda de los navegantes.
Verónica Aranda, Postal de olvido, El Gaviero Ediciones, 2010.
