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domingo, 31 de marzo de 2013

El libro más allá del libro. Harkaitz Cano the kid.

Un libro, y esa el la magia, siempre puede mutar en las manos del lector.
Harkaitz Cano disfrazado de cowboy.
“Todos los disparos fueron de frente”.

Los disparos certeros de mi padre aún me hacen reír y reflexionar.

Juan manuel Gil, Mi padre y yo. Un western.



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sábado, 29 de diciembre de 2012

29 de diciembre, muerto de frío: un poema de Harkaitz Cano



29 DE DICIEMBRE, MUERTO DE FRÍO

Una cita. Por ejemplo aquí
en esta página en blanco.
Pensando sólo en las palabras precisas
que uno ha de pensar mientras espera.
Pensando sólo esas palabras.

Gente solitaria se amontona en los puentes
para beber
licores que habrían de beberse en compañía.

La tierra se mueve y puede que sea el metro.
O puede que haya un hipódromo bajo tierra.
De los ganchos de los camiones frigoríficos
penden chelos en vez de la usual carne de caballo.
Un mantel se alboroza un instante en el aire
justo antes de que dos personas lo extiendan sobre la mesa.

Es Navidad, piden auxilio
los osos de peluche
atrapados en las zarzas de los escaparates.

Mañana naufragará un velero en la galería de las pérdidas,
pero qué importa.

Vaho en la boca y percebes de hielo adheridos
a mi barba de varios días.
Todo un recordatorio, un detalle para no olvidar
que en estas calles, caminar y ser feliz
son la misma cosa.



Ilustración: Cristina Llorente
Colección: Cuarto Menor
ISBN : 978-84-935544-8-4
PVP 14 €

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miércoles, 29 de febrero de 2012

¿Qué tal si nos olvidamos de febrero?


DEUDAS

Según los médicos, te falta calcio en los huesos.
Oyes la palabra, descalcificación,
y te suena a enfermedad de viejos.
 De viejos y de mujeres añade tu conciencia,
que habita en tu oído, cuarto izquierda.
Lo de las mujeres te hace gracia, la verdad.
No te importaría nacer mujer en otra vida.
Puede que incluso te gustase.
Toda metamorfosis es una retorcida forma de poder
para quien supo conservar la memoria de lo que fue.
Pero, ¿y lo de envejecer?
Es hora de que lo vayas aceptando.
Todo se reduce a tiempo,
o a falta de tiempo, se reduce.
Pinchas en el tocata un disco que te regaló un amigo
cuando tenías quince años y tenías amigos y había discos.
Lo pinchas. Te duele y le duele.
Música que a los cinco minutos resulta estridente y chirría.
No puedes soportarla.
Golpean la puerta. Algún muerto de hambre, infieres.
Abres y es el casero: que le debes todo febrero, dice.

Febrero, el mes más cruel.

¿Qué tal si nos olvidamos de febrero?
digamos que le debiese a usted dos marzos.
Pero permaneces callado, no dices lo que piensas.

No decir lo que piensas. Otra forma retorcida de poder.

Te sostiene el marco de la puerta,
tus huesos no están por la labor.
Otra vez, me debes febrero,
según los médicos, descalcificación.

Lo sientes, vaya si lo sientes, Febrero,
bautizado por una puerta entreabierta,
tiene ya nombre
el parásito que vive en tus huesos:

Febrero.


Ilustración: Cristina Llorente

ISBN : 978-84-935544-8-4
PVP 14 €


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martes, 22 de noviembre de 2011

Grandes lectores de pequeñas editoriales por Óscar Santos


Nunca os habéis preguntado qué libros leen vuestros juguetes cuando se quedan solos en casa?

Atentos: aún resuena
el eco de pisotones en la sala de máquinas.

Harkaitz Cano

Denuncio a los hombres humildes
que habitan en el infierno
por no rebelarse ante la ignominia
y querer vivir siempre muertos.

Óscar Santos

miércoles, 2 de noviembre de 2011

Alguien anda en la escalera de incendios de Harkaitz Cano por José Ángel Barrueco


Traducción al castellano de este poemario de Harkaitz Cano. Casi todos los poemas son narrativos (algo que a mí personalmente me gusta mucho), y la mitad fueron escritos durante su estancia en Nueva York. Las referencias a la ciudad son abundantes, empezando por las alusiones a poetas y artistas que vivieron o pasearon por sus calles, sin olvidar la referencia a esas escaleras de incendios del título, que simbolizan N.Y. El propio Harkaitz ha dicho en una entrevista que esas escaleras son lugares que sirven tanto para las huidas como para las estancias. Útiles para el ladrón y para el observador. La interpretación de los temblores, los trenes y el metro, los puentes, la silla eléctrica, los aeropuertos... pero también ciertas observaciones cotidianas de San Sebastián, configuran un sólido poemario del que os copio ya un ejemplo:

LOS BUZONES SON MI PATRIA

Eran búlgaros. Me señalaban fotos de su patria,
etiquetas de botellas de vodka importadas,
mapas de puro dolor, banderas búlgaras tatuadas
en sus bíceps, postales de edificios representativos.
….-¿Acaso no los sientes?
….-¡Son profundos los latidos de tu tierra!
No comprendían mi peregrinaje de cada mañana,
cómo bajaba frenético al buzón, nada más despertar.
Los vecinos me veían desnudo en el descansillo
y me ofrecían sus alfombrillas de ducha,
no sé si para que rezase
o simplemente para cubrirme
y evitar así su sonrojo.

Creían que necesitaba una meca,
pero cuando tú me escribías,
los buzones eran mi patria.

Marché sin dejar señas; desde entonces,
cada vez que descanso bajo un árbol, cuelgo un zapato de alguna rama
y escribo mi nombre en la suela, por si acaso.

La rama no es jamás la más alta,
tampoco es preciso:
el viento mece suavemente el zapato.

Cojeo luego, sin poder alcanzar las aceras
con el zapato bajo el brazo
cual barra de pan un domingo.

Y porque ese buzón en forma de zapato
es ya mi única patria
espero en vano
que la nieve o la desesperanza o la niebla
o el cartero de negros ojos
colmen mi patria pendular

con una carta sellada lejos
en forma de pisada.



Harkaitz Cano, Alguien anda en la escalera de incendios.
Ilustración: Cristina Llorente
ISBN : 978-84-935544-8-4
PVP 14 €

Datos técnicos
Primera edición, 666 ejemplares numerados.
96 páginas.
24 x 14,5 cm.
Papel: Vitalmatt 100 gr.
Cubierta: Creator silk 350 gr.
Tipos: Caslon, Verdana y Haettenschweiler.

Puedes comprarlo aquí

domingo, 12 de septiembre de 2010

Grandes lectores de pequeñas editoriales

Nunca os habéis preguntado qué libros leen vuestros juguetes cuando se quedan solos en casa?

Y así habría de ser,
como un buen libro de poemas,

nuestra vida.

Harkaitz Cano

Foto: Ana Santos Payán